Carlos Vermut: lo normal

Carlos Vermut, en los últimos premios Goya.

Una vez más, el caso Carlos Vermut, acusado por tres mujeres de haber ejercido violencia sexual contra ellas en el pasado, ha desempolvado (si es que le había dado tiempo a coger polvo) la polémica sobre qué es y qué no es consentimiento. Y también sobre cuál es el límite de lo ‘sexualmente correcto’. Si en el caso de Jenni Hermoso muchos defendían al exseleccionador Rubiales -incluido él mismo- con el argumento de que ‘sólo fue un piquito’ (estableciendo por su cuenta que un ‘piquito’ es medida de poca cosa), está claro que muchos hombres se sentirán hoy reflejados en Vermut y, por empática extensión, se sentirán víctimas de una injusta persecución al varón a golpe de tergiversación de los hechos y falsas acusaciones. Estamos ante una nueva sacudida de la epidemia antifálica, pensarán.

Porque es que esto antes no pasaba.

Y no es que no pasara que una mujer se pudiera sentir incómoda, acosada o molesta por tener que protagonizar una escena sexual en la que no quería participar… Es que a esa misma mujer no le pasaba por la cabeza que eso fuese denunciable. Ni noticiable. Y ninguna consensuamos nunca el grado de violencia que iban a tener nuestras relaciones sexuales (what?). Y claro, a ningún hombre le pasaba tampoco por la mollera (que se lo digan a Harvey Weinstein) que una mujer pudiera decidir ir por ahí aireando esas historias. Lo que pasaba en tu casa o en la mía se quedaba en tu casa o en la mía.

Todas o casi todas las mujeres de varias generaciones hemos tenido que dar un beso no deseado o un empujón para no recibirlo en el portal de nuestra casa una noche de sábado; todas o casi todas hemos soportado a un mamarracho que pretendía abusar de su poder y vendernos una película para acabar fornicando con nosotras. Todas, o casi, hemos subido a casa de un hombre que nos ha invitado a ‘ver una peli’ y a todas han intentado meternos mano. Y todas, o casi todas, sabíamos antes que eso era exactamente lo que iba a ocurrir. A todas, o casi todas, nos han presionado para mantener relaciones sexuales cuando a lo mejor sólo fantaseábamos con unos besitos románticos; todas, o casi todas, hemos aceptado mantener relaciones sexuales de una forma que no era la que hubiésemos preferido.

Era lo normal.

Que un jefe se te insinuara sexualmente era lo normal. Que un desconocido hiciese comentarios sobre tu cuerpo en la calle era lo normal. Que alguien que te sacaba a bailar en una discoteca te tocara el culo era lo normal. Que la mayor parte de los hombres creyera a pies juntillas en aquello de que “cuando una mujer dice no en realidad quiere decir sí” era lo normal. Que los hombres hablaran despectivamente de las mujeres estando tú delante, pero como si no lo estuvieras, era lo normal. Que las mujeres no habláramos de nuestras experiencias sexuales, fueran satisfactorias o terroríficas, era lo normal.

Así que no hay que extrañarse de que todos los Carlos Vermut del mundo no salgan en sí de su asombro ahora mismo. Es que la película ha cambiado. Y resulta que ya no es muda. Como cuando en 1927 se estrenó ‘El cantor de jazz’ e inauguró el cine sonoro. Y una nueva normalidad.